Когда случается осень

Когда осень мерзко скребется за окном, пытается раскрыть створки дверей, выстудить дом, зашвырнуть внутрь уюта и тепла охапку мокрых листьев, я всегда вспоминаю. Странно — уместнее было бы вспоминать весной, или коротким летом, даже холодной зимой, но я вспоминаю осенью.
Теперь, спустя уже десять лет — поздравляю, у нас юбилей — я начинаю забывать детали и мелочи из которых была соткана наша история. И мне не хочется плакать, я отрыдала свое тогда — именно осенью, когда она завершилась. История нелепая, в которой все отыграли свои роли, так до конца и не разобравшись: кто был главным героем, что за жанр это был, и когда же случился истинный финал, если он, конечно, случился.
Нас не должно было быть там, где мы познакомились, а туда, где мы расставались ни пришел ни один из нас — и мы так и не выяснили, кто виноват? И так и не поняли — виноват в чем? И виноват ли?
Захлебываясь словами, в последнюю нашу встречу мы так и не сказали друг другу ничего — это были мертвые слова. Язык претензий — мертвый язык. И тогда, и потом я пыталась понять: не почему все сложилось так, как сложилось, а зачем все это случилось с нами? И десять лет я не нахожу объяснения, а если откровенно — мы же гордились тем, что так откровенны друг с другом — то эти долгие десять лет я не нахожу в себе смелости признаться, что нашла их. Потому что тогда наша история станет банальной до тошноты и конечной, как миллионы других историй.

Поделиться: Share on VKShare on FacebookTweet about this on TwitterShare on Google+Share on LinkedIn